Bolas de jogos diferentes

Volta e refaz esse gesto que põe à tua alma um nome, pois é à beleza (e não à inteligência) a quem o poeta mais deve

Nos livros onde ele mesmo aponta os seus calotes…

Volta

Para que sobre uma cópia do sublime eu possa rabiscar à vontade

Uma ode triunfal…

Sobre os cigarros gastos em vão,

Sobre a cerveja que já não mata a sede,

Sobre as lágrimas que eu gostaria de perder se, num acaso, sob as cinzas do cinismo

Fosforescesse ainda alguma luz de humanidade por alguém…

É sobre a dor de sermos tão diferentes,

De ver em ti só beleza e de tanto veres em mim e tudo sem isso e fama

Que o chão racha entre nós sem cavar muito

Um abismo!

Trocamos os beijos

Tocamos as mãos

E rolamos como bolas de jogos diferentes

Cada um para o seu lado universal…

Religião

Hoje é Domingo – dia do Senhor! É precisamente o dia a seguir àquele em que o Senhor disse nas escrituras que queria descansar, ou seja, o Sábado!

O que me faz (quase) odiar os cristãos é a tendência (quase) natural para a hipocrisia, a transmutação das fórmulas divinas em função da conveniência. Assim é o Cristianismo: Adapta-se.

O Velho Testamento tornou-se obsoleto? - Inventa-se um novo.

Cristo nasceu em que dia? - Who cares? - Festeja-se a 25.

“Deixa tudo e segue-me!” - disse Cristo

- Com certeza, vou só calçar os meus sapatinhos Prada e dar indicações ao chauffeur e à segurança para Te seguir no Papamóvel!

Adão e Eva? – Ok, é uma metáfora e ninguém precisa de teólogos altamente intelectualizados para darem uma resposta mais cabal do que essa. Basta que parem de ensinar isso às crianças que sacrificam os Sábados a meter chiclas debaixo dos bancos da catequese;

E que é isso de acender velas?

Eu vendo ‘velas’ na loja que duram 45 dias. Em boa verdade, aquilo não são bem ‘velas’, ainda que nelas figure a imagem da Nossa Senhora de Fátima e uma oração, não em Aramaico (que era a língua de Jesus) mas em português porque Deus é poliglota e também diz WTF.

Gostaria de perguntar ao Vaticano quais as velas que funcionam porque, se pensarmos bem, faria se calhar mais bem ao espírito dos defuntos um holofote apontado, com luz elétrica – um daqueles holofotes que chama o Batman mas com a imagem de um santo. Não querendo aqui entrar no âmbito da indústria cosmética, pergunto-me que tipo de cera (ou mesmo de pavio) resultará melhor para maquilhar as ações terrenas de um defunto…

Poderia continuar nisto a noite toda mas, muito sinceramente, e porque a Religião não serve para nada, senão para nos perdoarmos mais depressa à custa de uma confissão, vou cagar e fumar um cigarro!

Kit Deus ou L' enfant Terrible

De onde vem esta vontade de ser tudo

E botar-me depois a um desterro de leitugas como se fosse nada?

Embrulhar-me finamente no passado em película aderente,

Em folha de alumínio

E deitar-me ao lixo…

Não te sei explicar, pai, quem sou!

Mas não posso mais correr contra mim

E serei teu pródigo filho

Enquanto um elevador de acrílico transparente,

E sem poço,

Me guiar sobre o mar…

Carrego uma dor no espírito a que só a morte de um filho que nunca terei

Se pode assemelhar

E chamo-lhe Poesia,

Amor,

Violência doméstica…

Não, pai,

Não te sei explicar quem sou!

Mora em mim o desprezo minimal que trucida os afetos

E a combustão que expulsa os nados;

Mora em mim um próprio deus

Que traz num kit embutido os próprios pregos…

Não sei pôr-me nas tuas palavras,

No teu relógio (que é o mesmo de toda a gente

E só não é apenas o meu),

Ainda que nele sempre haja todo o tempo do mundo para mim…

Deve ser a isso que os tios e tias francesas chamam d’

Enfant Terrible…

Prece ateia

Havia nas tuas costas um mapa que apontava ao céu

E dourava as vielas com o traço florido daqueles livros que se vendem nos supermercados.

Quis perder-me nesse caminho

E tropeçar nos teus beijos por onde uma fresta de luz vaga

Alumiasse apenas metade do chão pedregoso

E o nosso corpo de vultos…

Na estrada

A caminho de casa,

E como se fosse para lugar nenhum,

Pensei no sorriso que devem ter os teus olhos quando beijas e

Na cautela que te impele a feminilidade quando és beijada

E quase voltei para trás…

Mas não havia senão um sentido para o motor que rugia às curvas

Vagando as orlas de luz pública

Como um selvagem Mustang…

Pela estrada fora

Que é para o rebelde sem causa

O purgatório e a purga!

Uma vez em casa,

Onde me faço prisioneiro dos silêncios, das sensações e de tudo,

Perscrutando nas músicas sofridas dos anos oitenta uma prece ateia,

Consigo distinguir ainda na mão que me cansa o queixo

Um vislumbre de fruta perfumada

Que a tua mão deixou num toque

Cair o meu coração de maduro…

Era quase manhã

E os pássaros gritavam-se a matar a noite de ontem

Para beber um copo de água

Deitar-me

Dormir…

Nassidéria

Dei-me a volta

Como se dão em créditos as máquinas que flipam

E fiquei feliz sem memória.

Guardei um jeito de meter moedas onde nada vale a pena

E de ignorar quem me vale…

Quando me perguntaram o que atingi

Tive vergonha de o dizer

Pois era inútil

Como é inútil ter-se os mais belos sonhos do mundo

E falar com propriedade de capitais e países que não existem...

Como da Nassidéria,

Que em tudo difere dos outros países da África Subsaariana

(Um país fabuloso que não aparece nem aparecerá nos livros

Por enquanto este texto não for merceado

Em linguagem comum.

A Constituição da Nassidéria é uma página redigida em branco

Que nos impele a um origami mental de deveres potencialmente impraticáveis

Que, não raras vezes, desagua em magníficas declarações de amor…)

Pois,

Mas atingi pouco, muito pouco

Para onde se anda com papelitos de saltar pocinhas de fronteiras…

Fui praticamente (e apenas) a Espanha comprar caramelos

E comprimidos para a tristeza…

É giro, aquilo!

Achei no centro histórico de Pontevedra uma vontade em ser de lá

Estrangeiro

E trocar impressões do mundo

Quando no fim do trabalho lá fosse tomar cerveja a um café…

Não é propriamente a Nassidéria,

Com as suas encostas rochosas

E os seus elevadores de acrílico transparente e sem poço

Sobrevoando o mar

Mas…

Tendo em conta o meu habitat natural…

Talvez me fizesse bem relegar esse outro espaço de ninguém

Para destino de férias.

Aquilo é engraçado!

Aquilo às vezes faz tirar-me a mão da cara,

Dar com os olhos um estalido no canto da boca

E um tiro de nada pró ar com o dedo indicador…

Nona viral

Eu quero fornicar-te com o meu coração

Ir-te e vir de ti envolto em película translúcida

Tocar-te nas trompas de Falópio

Uma nona viral…

Não me peças o céu

Que isso é uma invenção dos cristãos com vistas curtas!

Onde tocares é teu

Onde tomares com mais pertença

Sou açúcar mascavado…

Ganha no sexo aquele que mais rouba ao adversário

E perde (como na vida real)

Quem pouco se entrega à tarefa de sugar o tutano

Que uma verdade muito própria inventou

Para ser feliz. 

Não me abandones agora ó Poesia

Não me abandones agora ó Poesia

Que tivemos uma conversa tão interessante no carro

E seria uma pena desperdiçá-la

Só porque chegamos a casa!

Falemos baixo

Que os nossos pais dormem

Mas não tanto que te leve o silêncio

A pedir licença!

Estivemos hoje no interior de um coração,

No bastidor – quero dizer –

No bastidor!

Onde a força humana empurra para o palco um entulho mecânico

Que unido serve de holofote

Aos corações de girassol.

Deita-te,

Se estiveres com sono,

Em duas ou três cadeiras

E usa o meu colo de almofada

Para que no cofio dos meus devaneios

Toque o cheiro dos teus cabelos…

Faz-me chorar, Poesia,

Como se fosses no meu colo um filho doente

Sem remédio!

Pega-me pelos cornos

E exibe-me ao mundo como um nado morto!

Faz qualquer coisa de mim

Porque eu já

Não

Consigo…