O Emigrante das Sensações

Nas tuas mãos de prata, amor, eu deponho o meu coração vencido

E parto!

Parto sem olhar para trás,

Como se nas costas do casaco de couro a luz me empurrasse para um universo francês

Apátrida

Desmemoriado de história e de futuro, ao cimo da rua

Num quase silêncio que arranca à boleia, para sempre, como todos os ruídos que se desvanecem

Ou como os automóveis a que não prestamos devida atenção e que, muito possivelmente, desaparecerão também para sempre dos caminhos por onde riscamos as nossas vidas em fórmulas matemáticas,

Parto-me…

Olhando para o que de mim resta,

Para os cacos de bibelot sem tempo de se compor ou colar,

De se remediar,

Deito ao chão tudo o que fui como quem está com pressa para ir de férias, inebriado pelos aromas de um protector solar.

Ao fim da tarde,

E já em terras de Espanha,

Sepulto o coração em pensamento nas tuas mãos de prata,

Onde à sombra do estandarte mais formoso do meu país

Ele possa bater e medrar como um texto perdido

Ou apenas órfão de pai…

Perdoa a herança

Mas não há outro país onde tão bem a dor se vele

Senão onde a Saudade se alumia a si própria…

Levo comigo os vícios

[sempre se levam os vícios em viagem, ainda que para trás fique uma gaveta cheia de boxers]

Vou para onde comece a vida quase de novo, com um cigarro de avental atrás da orelha para fumar nas traseiras de um restaurante, aquando de ir levar o lixo…

Não me procures!

Chorar-te-ei várias vezes no balcão dos bares, provavelmente aos sábados,

Quando uma data qualquer me vier lamber uma orelha

E amar-te-ei sempre e também o nosso país

Porque falhamos os três!

a fábula da vila das casas desfeitas

(a partir do poema Gacela de la Muerte Oscura, de Federico García Lorca)

as luzes não souberam que a noite havia chegado,

os homens não souberam fechar os olhos cansados

e foi assim que o medo se apropriou da nossa vila,

cavalgando, irascível, por entre muralhas desabadas,

batendo à porta de casas desfeitas por sonhos autistas.

as palavras não encontraram o nosso sentido sublime,

as camas continuaram feitas de lavado, fogos-fátuos,

onde renasceram em segredo os nossos negros outonos.

o mundo fechou e baixou um pano negro sem estrelas

e nós tentámos brincar às escondidas com o medo.

mas ele, dormido durante quentes dias, soube que nós,

decretos e manias, éramos ainda crianças de mãos sujas,

não pelas brincadeiras mas, agora, pela lama da mente.

o nosso corpo é o armário onde nos trancamos

no escuro. nos tremores. no outono. outra vez.

sempre.

dentro do medo somos um cometa gélido.

dentro de medo a razão é carne pútrida.

dentro do medo somos a morte a respirar

e as desertas ruas onde o tempo se deita e prolonga;

e os inundados tanques públicos com vida desbotada da verdade;

e as pisadas casas por um sol canonizado e perfeito;

e os parados carros ao passar de um comboio fúnebre em chamas.

o pesadelo não acaba e a fábula não tem a moral prevista.

cada letra deste poema é um medo que pede olhares vagos.

mas lê-me até à última palavra

porque nela nada encerra,

nada morre,

tudo pode ser reavido,

mesmo que perdido estivesse de antemão.

o teu olhar tem um mundo inteiro.

viçoso e válido, livre de bicheza e sem proprietário,

para plantares nele o sonho das maçãs

- venenosas para a gazela da morte escura.

acorda e vislumbra!

tocámos terra segura: Esperança.

Tu magoas-me na realidade virtual

Onde a dor do corpo começa nos olhos,

Onde a música e o espasmo acendem pequenas fogueiras,

Onde um fantasma dança no ar do cubículo real.

Há esperança numa cara que adormece absorta

Num vídeo que vi na Internet

E há de tudo numa expressão que chora

Quando nela queremos ver as nossas próprias lágrimas.

Há um jogo

Que se brinca na garganta

E que é por onde a comida passa e o vinho faz o seu caminho natural

Que torna o pescoço no centro de tudo…

Do coração que esgana,

Do cérebro que desata nós com fórmulas matemáticas,

Dos passeios de faca em carrossel…

Há de tudo num sonho

Quando a predisposição para sonhar é inconsciente

E a máquina sobe ou desce

Conforme as escadas que tem de cumprir.

Viver

Dar um passo, vários passos

Deixar sem olhar para trás um casaco…

Começar a correr e a sorrir

Na estrada…

Sem estrada!

Desapertar a camisa

Ganhar impulso

Sorrir mais

Cortar o ar com laivos de faca

Gargalhar…

Morrer gasto na valeta

Como um cão atropelado sem o devido enterro

Uma saraivada de palmas

Passando por um circo de província, abracei um palhaço que não parava de chorar nos bastidores

A cada saraivada de palmas, a vir de dentro da tenda, ele chorava mais

E agarrava com mais força a roupa que me cobria as omoplatas

E chorava no meu ombro

Chorava muito

Acalmou-se depois

Sentou-se numa grade de cerveja vazia, acendeu um cigarro e ficou ali a fumá-lo como quem vela, resignado, um cadáver

Tudo isto decorreu sem palavras, sem uma única palavra. Minto. Disse a meio da cena um ‘então?’ apenas…

Ele apagou depois o cigarro no chão com aqueles sapatos gigantescos. Não pude deixar de reparar que o fez, não com a ponta do sapato, mas onde por dentro dele o pé tinha mais firmeza. Senti-o aí, humano

Fez um gesto, uma espécie de ritual, penitência ou contrição, pegou na mala e entrou na tenda

Acolhido por uma saraivada de palmas e gritinhos de crianças

Eu continuei o meu caminho

Sem expressão,

Sem pensar

Enquanto me afastava dali

Ouvi na tenda tiros de metralhadora

E gritinhos de crianças

Eu continuei o meu caminho

Sem expressão,

Sem pensar

Uma nova saraivada de palmas

Eructou distante pela boca da tenda

Eu continuei o meu caminho

Sem expressão,

Sem pensar

energia excedentária

às vezes, em noites perpetuadas,

olho para todos estes poemas,

mesmo para aqueles que já suprimiram o seu grito,

fantasmas nómadas numa terra abandonada,

e observo-lhes os contornos, as cicatrizes,

e, nesses momentos, não sei bem o que lhes dizer.

leio-os, sinto-os outra vez,  mas não tenho palavras,

conceitos que os tranquilizem e os façam dormir.

há instantes, os meus fantasmas exigiram uma pátria,

sepulturas ornamentadas para os seus corpos de éter.

perguntaram-me em que corrente se enquadram.

esbocei um sorriso exterior e quase imperceptível,

mas senti o embaraço nas têmperas,

as mãos subitamente trémulas

e, por dentro, o peito a bombear sangue demasiado rápido.

envolto no silêncio duradouro e perturbador

que caiu cerrado após aquela pergunta,

senti a razão e a lógica, cada uma apoiada na sua bengala torta,

a olharem para mim com um trejeito trocista;

o meu demónio interior a dizer-me não sabes nada de nada

e, em seguida, a dizer-me elas também não sabem nada de nada.

uma corrente, uma corrente, uma corrente.

eu preso, acorrentado, perante um sol inquisidor

que me queimava o corpo. brasas dentro de mim.

ferros quentes, manipulados talvez pelo meu demónio.

tratava-se de uma questão perfeitamente legítima,

ainda que injusta, que eu deveria ter antecipado.

percebo a necessidade, o conforto inerente a um rótulo,

e não condeno nem a pergunta nem o tom grosseiro

nem o dedo em riste com que a mesma foi proferida.

perdoo-os por isso, pois eles não podem perceber,

eles não fazem ideia da hiperactividade do meu demónio.

poderia ter facilitado as coisas,

ter respondido realismo mágico com um tom grave e solene.

esse seria, sem dúvida, o caminho mais conciso

para simplificar aqueles e este poema também.

o problema que se eleva é que a poesia não tem direcção,

não é uma estrada pavimentada e devidamente iluminada;

é, antes, distorcer os nossos lugares, plantar pomares ardentes,

esquecer o nosso tempo, os nossos propósitos individuais,

e, às vezes, esquecer os nossos próprios nomes - letras doentes;

é atravessar a terra por dentro;

é partir de um de um dos pólos do planeta,

esquecer o sol, contaminar o solo,

e sair no extremo oposto;

é passar os mortos, e ajudar um ou outro que se ergue;

é passar as camadas de terra de eras passadas e só parar para mijar;

é entrar nos infernos, na semente do pecado embrulhado em magma,

agarrar um demónio irrequieto e tentar o regresso.

e quando, na outra ponta do globo, 

voltarmos a olhar o mundo exterior, 

a noite,

perceberemos que o céu já não é o mesmo,

as figuras compostas de estrelas são outras,

e continuam a não haver caminhos certos,

continua a existir o espaço negro no céu a separar as estrelas.

há o frio exterior a envolver-nos

e o calor do demónio a manter-nos vivos,

a oferecer-nos um copo de veneno

e depois, ao longe, a mostrar-nos a cura.

             

[acabámos por não perceber quais são os nossos motivos!...

dá-nos uma definição - uma cama de feno!

diz-nos qual é o nosso peso e qual é a nossa altura!]

o vosso peso é nada, a vossa altura é nada.

a vossa corrente é o vento e, se vos perguntarem,

dizei que sóis a energia excedentária de uma central eólica.

Tão dentro de mim

Tão dentro de mim

A cidade era deserta

E eu passeava como um semi-deus solitário

Ou anjo de trejeitos macios…

Em toda a parte, arquivos

E buracos de se pôr lá ideias concretas, como coisas

E amores formalizados, sonhos,

Fins de vida sossegados

Cadáveres…

Para tudo havia um sítio onde se pôr qualquer coisa

E tudo cheirava a morte

E tudo era nauseabundo como um cortejo funéreo de caixões mal selados

Tudo era uma realeza em que,

Se ali houvesse espécimes,

Talvez cães se aninhassem à passagem de um indivíduo.

Tão dentro de mim mora uma cidade onde me sinto claustrofóbico.

Tão mais dentro dessa existe uma outra

Onde por uma janela, a lua espreita singularmente

O cabelo de uma criança que dorme

Com a testa suada

E a acha feliz…

No sonho dessa criança,

Que sonha estar à janela a ver o mundo,

Há um bêbado que se deixa cair sobre os papelões do lixo

E aí se rebola entre caricas de Martini e borras de café

Até achar uma posição confortável para dormir…

Esse bêbado sou eu!