O Emigrante das Sensações

Nas tuas mãos de prata, amor, eu deponho o meu coração vencido

E parto!

Parto sem olhar para trás,

Como se nas costas do casaco de couro a luz me empurrasse para um universo francês

Apátrida

Desmemoriado de história e de futuro, ao cimo da rua

Num quase silêncio que arranca à boleia, para sempre, como todos os ruídos que se desvanecem

Ou como os automóveis a que não prestamos devida atenção e que, muito possivelmente, desaparecerão também para sempre dos caminhos por onde riscamos as nossas vidas em fórmulas matemáticas,

Parto-me…

Olhando para o que de mim resta,

Para os cacos de bibelot sem tempo de se compor ou colar,

De se remediar,

Deito ao chão tudo o que fui como quem está com pressa para ir de férias, inebriado pelos aromas de um protector solar.

Ao fim da tarde,

E já em terras de Espanha,

Sepulto o coração em pensamento nas tuas mãos de prata,

Onde à sombra do estandarte mais formoso do meu país

Ele possa bater e medrar como um texto perdido

Ou apenas órfão de pai…

Perdoa a herança

Mas não há outro país onde tão bem a dor se vele

Senão onde a Saudade se alumia a si própria…

Levo comigo os vícios

[sempre se levam os vícios em viagem, ainda que para trás fique uma gaveta cheia de boxers]

Vou para onde comece a vida quase de novo, com um cigarro de avental atrás da orelha para fumar nas traseiras de um restaurante, aquando de ir levar o lixo…

Não me procures!

Chorar-te-ei várias vezes no balcão dos bares, provavelmente aos sábados,

Quando uma data qualquer me vier lamber uma orelha

E amar-te-ei sempre e também o nosso país

Porque falhamos os três!