energia excedentária

às vezes, em noites perpetuadas,

olho para todos estes poemas,

mesmo para aqueles que já suprimiram o seu grito,

fantasmas nómadas numa terra abandonada,

e observo-lhes os contornos, as cicatrizes,

e, nesses momentos, não sei bem o que lhes dizer.

leio-os, sinto-os outra vez,  mas não tenho palavras,

conceitos que os tranquilizem e os façam dormir.

há instantes, os meus fantasmas exigiram uma pátria,

sepulturas ornamentadas para os seus corpos de éter.

perguntaram-me em que corrente se enquadram.

esbocei um sorriso exterior e quase imperceptível,

mas senti o embaraço nas têmperas,

as mãos subitamente trémulas

e, por dentro, o peito a bombear sangue demasiado rápido.

envolto no silêncio duradouro e perturbador

que caiu cerrado após aquela pergunta,

senti a razão e a lógica, cada uma apoiada na sua bengala torta,

a olharem para mim com um trejeito trocista;

o meu demónio interior a dizer-me não sabes nada de nada

e, em seguida, a dizer-me elas também não sabem nada de nada.

uma corrente, uma corrente, uma corrente.

eu preso, acorrentado, perante um sol inquisidor

que me queimava o corpo. brasas dentro de mim.

ferros quentes, manipulados talvez pelo meu demónio.

tratava-se de uma questão perfeitamente legítima,

ainda que injusta, que eu deveria ter antecipado.

percebo a necessidade, o conforto inerente a um rótulo,

e não condeno nem a pergunta nem o tom grosseiro

nem o dedo em riste com que a mesma foi proferida.

perdoo-os por isso, pois eles não podem perceber,

eles não fazem ideia da hiperactividade do meu demónio.

poderia ter facilitado as coisas,

ter respondido realismo mágico com um tom grave e solene.

esse seria, sem dúvida, o caminho mais conciso

para simplificar aqueles e este poema também.

o problema que se eleva é que a poesia não tem direcção,

não é uma estrada pavimentada e devidamente iluminada;

é, antes, distorcer os nossos lugares, plantar pomares ardentes,

esquecer o nosso tempo, os nossos propósitos individuais,

e, às vezes, esquecer os nossos próprios nomes - letras doentes;

é atravessar a terra por dentro;

é partir de um de um dos pólos do planeta,

esquecer o sol, contaminar o solo,

e sair no extremo oposto;

é passar os mortos, e ajudar um ou outro que se ergue;

é passar as camadas de terra de eras passadas e só parar para mijar;

é entrar nos infernos, na semente do pecado embrulhado em magma,

agarrar um demónio irrequieto e tentar o regresso.

e quando, na outra ponta do globo, 

voltarmos a olhar o mundo exterior, 

a noite,

perceberemos que o céu já não é o mesmo,

as figuras compostas de estrelas são outras,

e continuam a não haver caminhos certos,

continua a existir o espaço negro no céu a separar as estrelas.

há o frio exterior a envolver-nos

e o calor do demónio a manter-nos vivos,

a oferecer-nos um copo de veneno

e depois, ao longe, a mostrar-nos a cura.

             

[acabámos por não perceber quais são os nossos motivos!...

dá-nos uma definição - uma cama de feno!

diz-nos qual é o nosso peso e qual é a nossa altura!]

o vosso peso é nada, a vossa altura é nada.

a vossa corrente é o vento e, se vos perguntarem,

dizei que sóis a energia excedentária de uma central eólica.