Disseste-me…

Esta noite sonhei com pessoas mortas suspensas em ramos de árvore frágeis, sob a bruma noturna iluminada de luar. Sonhei que fugia mas não havia fim para a fuga. Sonhei que matava, e intriguei-me a pensar  “ se mato… terei sido eu?”

E eu…

Sonhei que te beijava. E que tu até precisavas de mim. Quem sabe um dia em vez de precisares de mim até me venhas a querer. Isso é que eu gostava. Depois, no sonho, senti que era tempo de te contar o meu segredo, se segredo é para ti. Nunca te cheguei a contar, porque só agora percebo claramente que, se sonhei contigo, passado todo este tempo. Se sonhei que eras minha, às tantas, é porque te quero.                                                  
Ora…                                                                          esquece.

Gosto muito de ti, só isso. Ou talvez a palavra amor seja muito fechada para o que sinto. Talvez não precise de te amar para te amar, e então te ame assim, sem te prender.

A sério? Poh! tens pesadelos mesmo fortes! Eu tenho sonhado com nada.é.

Nasceu anã minha estrela

Nasceu anã minha estrela e sem galáxia

a quem deva vassalagem ou compaixão,

mas ela é fonte de alimento para buracos negros

que aniquilam aquilo que sou ou seria

e deixam somente uma máscara de alegria,

que sempre coloco no rosto ao contrário

deslavado de esperança pelo pó do medo.

Eu sou a mentira com que me vou embalando,

eu sou o segredo que esconde o meu crime

– fito os meus olhos reflectidos no espelho

e depois lanço-os à janela que pinta sempre de janeiro

o mundo que engulo a custo

e que parto com aquilo que me sobra:

palavras vazias e lembranças de promessas sem país.

Breve apontamento

Caia-lhe o colar ligeiramente para o interior do peito.
        A pele de café da manhã valorizava-lhe o colar de pequenas pétalas brancas
As mãos de dedos finos, agrafavam perigosamente o embrulho…“cuidado para não agrafar os dedos.”
         Ligeiríssimo sorriso, quase impercetível.
Cabelo denso, feito para ser arrumado de um lado para o outro. Teimoso forte e belo. Mil cornucópias barrocas.
         "Raisparta" a memória, que tem mais de poeta que de repórter, sempre a derreter… sempre a derreter. Persistência da memória: abre-se um deserto com umas rochas muito mal espalhadas, e atrás dessas rochas, espreitam lábios,  olhos, o seu corpo, a sua pele.
         Na cabeça percorri todas as comédias românticas que vi até hoje, todos os livros, todas as estórias inventadas por quem já sentiu igual.
         Da boca apenas um obrigado e um bom dia, recibo no bolso, passos na direção da vida que continua.
Saio com a sensação que só nos apaixonamos verdadeiramente por estranhos e que estou a precisar de comprar meias, ou a única camisa que gostei, para além da que trouxe.

Não adianta pôr flores à poesia – ela não morreu!

Levar-lhe flores à porta? –

Ela não mora!

E se morasse saberia que a tua purga é falsa –

Logo não abriria.

Ama-te porém quando estás vencido

E lhe falas de coração…

E fala a tua língua se estiveres bêbado,

Ainda que para a profanação da alma isso pouco importe…

Uma coisa é certa:

Tens de ser livre primeiro e a todo o custo!

… que é dizer oferecer-lhe a tua liberdade

Para que ela te amarre.

E seres dela!

Porém, como no amor,

Tens de pôr-te a jeito de levar umas chapadas

Por quem amas.

Tens que defendê-la,

Não em seminários sobre o amor eterno,

Mas sobre todas as coisas…

Porque ela é mulher

E gosta de sapatos!

E os sapatos não são só de calçar…

Tanto pisam

Como entesam…

Sentimentauro

De todos os venenos que provei

Dos copos por onde bebi

Dos cigarros que fumei

Das esteiras frias onde me deitei

E me adoeceram…

Das bofetadas que me dei

E me doeram

Dos acidentes de automóvel

Ou ser levado em maca para uma sala de operações,

De forçar o peito ao mundo e ouvi-lo rachar

O mundo a rachar…

Nada me preparou para a fina flor

Do amor que te pus em redoma

E caí como Kong

Do alto dos meus sonhos

Contra um chão de formigas necrófagas.

Vende-se bem o amor a quem sente pouco…

Mostrar sentimentos não é para os homens!

O único sentimento que a um homem se permite é o KO

Dentro do ringue…

A única insegurança: - querer a desforra!

Lutar!

Lutar sempre!

Lutar, lutar, lutar…

E ser um bronco para mandar no amor,

Imune a perfumes…

Instalar andaimes firmes por onde os sentimentos possam discorrer

Como água da chuva

Para dar sentido à construção.

Faz sentido um homem à chuva em tronco nu

Como se ela não existisse,

Ainda que isso pareça estúpido num alentejano quieto à beira da estrada…

Mas os sentimentos são como as fotografias e não basta existirem para serem reais:

- Têm de ser bem tirados!