d'enfouissement

fazer da escrita uma vida é como ser recolhedor de lixo.

e não considero, de todo, este um ofício demeritório.

o mundo precisa de uma limpeza permanente,

e alguém tem de remexer a porcaria, esse território olvidado.

mas penso ser legítimo que todos queiramos uma vida melhor;

todos precisamos de um banho, rápido ou de espuma, ao fim do dia,

de uma viragem na sorte – um sonho bom já não é mau!

entre um recolhedor de lixo e eu a diferença é apenas o odor,

esse que fica retido na pele.

não há sabonete azul e branco que leve o sarro de um poema;

não há um perfume caro, um crítico literário,

nem a vaidade que possuímos metida num frasco,

que sempre se abre aquando de uma leitura prazerosa,

que ornamente o aterro que somos – o erro que reciclamos.

ambos partilhamos o cansaço do mundo nocturno,

a vontade de dormir bem fundo,

de possuir sapatos novos, envernizados,

que toquem o acelerador de um automóvel topo de gama,

ir para longe, Côte d’Azur, tanto faz, mas sempre com pressa,

e jantar boeuf bourguignon num restaurante três estrelas Michelin.