Caderno de contas

Duas pernas mergulhadas no rio

agitam a calma do sol a morrer a Ocidente.

O amor não é mais do que isso:

duas pernas irrequietas que brincam,

remexem a água e tocam a lama,

o fundo,

onde estilhaços de garrafas quebradas nos cortam os pés,

enquanto as mãos ficam livres para lançarmos pedras ao rio

e os olhos ficam atentos à contagem do número de ricochetes

que anotamos no velho caderno quadriculado

onde multiplicamos todas as divisões que o mundo nos fez.

1          2          3          4          5         

6 saltinhos x 1000, vi eu,

e afundou-se a pedra filosofal à sétima milhena que beijou a água por nós.

Julgo que isso tu também viste…

O amor é infantil.

É uma merda pequena quando cais ao rio

e não és tu a tua própria foz.

Ao chegares a casa encharcado e triste,

nunca sabes muito bem como te deves explicar.

- Ainda na semana passada te pus a razão a secar – diz-te a tua mãe,

zangada e consciente das tolices que o mundo produz e reproduz.

Porque as mães são assim e aborrecem-se com merdas pequenas.

Em seguida, tomas um chã quente, anoitece e tentas dormir

ainda escutando os rumores das águas.

O rio continuará sempre lá,

tal como as pedras e o teu caderno de contas,

e provavelmente, com sorte, ainda terás pernas e mãos quando acordares,

basta não despenteares a infância toda nestas noites de inverno.