Poente

lá vai mais um. por ventura eu.

a caminhar imerso no mundo das ideias,

que não pode ser traduzido por palavras porque.

os pensamentos têm um universo próprio:

aí reside a verdadeira poesia,

na fenda entre a hermenêutica e a percepção.

as palavras são música, musas, miragens,

aragens que o tempo leva e depois faz regressar.

metamorfose. não escondas o teu rosto da contradição.

o que importa o justo sentido, sentado no seu trono,

se, afinal, sentir é a condição?

como ele que deambula: por ventura eu:

também o sol se dirige em brasa para um oceano que o resfrie.

onde está o meu Poente? talvez para trás tenha ficado,

naquela esquina onde fumei o último cigarromântico que tinha.