sonho transatlântico

o mundo dos significados alinhados e cruzados

é um cigarro mal batido de trago amargo.

o encanto da poesia não o encontro nos prontuários,

nem sequer na melodia que se gera, propaga e repete

na velha caixa de música onde é sempre primavera.

como um quarto sem janelas

ou uma noite desprovida de luar

assaltada de rompante por um sonho transatlântico,

o meu nome diz tão pouco a meu respeito.

a pátria das palavras não é aquela a que pertenço

e quando me olho no espelho,

essa mescla de oráculo e poço,

penso que os deuses se enganaram

se de mim era esperada uma melodia harmoniosa

que ecoasse em flautas e encantasse serpentes.

eu não quero o sublime,

eu não quero o obsceno,

eu não quero o graal perdido,

pois despir-me de mim próprio é a melhor metáfora que consigo.

se eu fosse coisa de ler, seria uma sagrada escritura…

e rogo-te para que não me interpretes de forma literal!

se eu fosse coisa de ser, não seria deus nem criatura,

seria o que sou:

uma praia de inverno que guarda na memória um desembarque,

sem glória nem arte,

de um barco que atracou ao contrário num jeito ultramoderno.