quando

as luzes alastram-se pelas ruas e tocam as fachadas

das casas que perdidas permanecem imóveis e frias.

um homem voa desorientado num sonho com contornos autistas

vagueando harmoniosamente ao som de uma insinuação de jazz.

o murmúrio da noite sussurra ao ouvido dos medos e acorda-os,

as árvores estremecem perante a insistência do vento que sopra

e o homem acordado e pousado agora sobre um telhado velho,

tenta escrever alguma coisa,

mas sem ideia nenhuma,

vai dando ao papel alguma coisa nenhuma.

as palavras despem-se para irem dormir

e o homem fica sozinho à espera

sob o olhar sarcástico da lua.

a poesia atrasou-se mais uma vez porque não tem maneiras.

ela não é minha,

não é tua

e muito menos das palavras rotineiras.

avisa

quando

estiveres perto…!